domingo, 25 de febrero de 2018

Carne de festival









El verso y el mundo
arden
aquí 
donde me rizo las pestañas 
frente al espejo                                                    
en los carnavales del sur. 

No me apresura el go te o 
ni el maíz quemándose
ni los pasos del amor 
que siento venir 
por los pasillos 
de la radio.

Afilo los cuchillos en las quemaduras 
muerdo la goma
espío el sonido falso de los autos
como el de mi propia risa 
a ver si me descubro máquina o divinidad 
y rezo.

Rezo que se oculte el sol esta mañana
¡pero son las fiestas de la carne!
y todo se sigue
que man do
mientras el agua 
go te a. 

La salsa salpica en mis oídos 
y escucho a morlock
mi morlock ciénaga del valle 
mi morlock macondo de la gran colombia
de miercoles sin buhoneros 
ni esperanzas de encontrar 
lo que te estaba buscando en el boulevard 
de la sabana grande
donde los pasos de todos se abarrotan de asfalto y trozos de circo neoyorkino
Kino!
kino! 
¡compralo y... gánate una vida!
y si te alcanza para un golfeado
¡destrozalo y repartelo con los mil morlocks de boulevard que te rodean hambrientos!
con los pies arropados y rotos de asfalto 
¡y no te reproches el rugido visceral de tus tripas! 
porque ya ni la bondad pasa por el boulevard
y los morlocks tienen hambre 
y los otros te premian por saberlo y por gritarlo
¡UN APLAUSO!
¡UN APLAUSO!
y nadie y ninguno construyeron una casa
y nadie y ninguno hicieron nada
porque es más barato el circo 
y a cambio te regalan máscaras 
y máscaras
Y MÁSCARAS 
más caras que la comida.
¡Pero por supuesto
todos sonríen porque es carnaval!

Aunque nos estemos secando allá 
mientras aquí 
el agua go te a
y go te a 
y no moja ni transparenta la cortina maldita 
de la festividad.







-limonea del toboso.



Carta de renuncia












De ti aprendí
que la poesía no tiene cosa
no porque tú me lo enseñases
sino porque a ti yo te lo enseñé;

y es que a veces me dan ganas
de decir antibarbaridades,
ya sabes,
esas pintorreteadas secreciones inexorables del ego inmancillado
que nadie entiende;
hay muchos que de verdad creen
que la poesía es... Eso,
darle al enter y cortar las
líneas
en sitios en los cua[
les] nadie las cortaría
y usar los 
corchetes
para hacer sentir que allí hay
algo
o darle al
espacio y               colocar
cosas
                                                           separadas
marginadas                                                                                    marginadas
otros muchos bastantes algunos también aman quieren adoran la sinonímia excesiva
ensordecedora
otros le meten duro y que jode a la excelsitud literaria
(eso de no bichar poesía con líricas coloquiales, o groserias)
a mí me da risa
la sobre[                          
adjetiva
                     ción]
porque es más de lo mismo, casi siempre
la hermosamente preciosa y bonita Linda,
es como con los infinitivos rimar
para al pobre literato impresionar
y al literato rico despotricar.

Qué más da, ¿no?
Al fin y al cabo,
Bécquer:
¿Qué es poesía?
Licencias.
Solo que no son
las que tratan de métrica
sino las que van sobre sicología.

Te lo dije:
la poesía es mentira,
todo poema es una mentira.
Después de todo,
Pessoa:

El poeta es un fingidor
finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente...

También se trata de que
mientras menos se entienda
más poético es.
Es decir:
Tampoco no se trata también de que 
mientras no más se desdesentienda
menos no más antipoético no es.

Todo es mentira,
todo es una farsa.
Decía Hegel que los grandes eventos suceden dos veces en la vida
y Marx agregó que la primera
vez
era tragedia
y la segunda
una farsa.

Somos tragifalsos
ya no más
tragicómicos.

Me causa gracia.
Hay poetastros,
y poetas.

Yo soy el mejor primero
y ustedes los peores segundos.

¿O cómo era?








Krissem






Danse macabre








¿Recuerdas cómo era sentirse sentir felicidad feliz?
Que llegaba mamá y saltabas
y, papá, jamás estabas

Entonces la luna me ¿o té? hablaba en lengua ancestral
y t'u, abuelo, en los rincones oscuros
donde estaba su prenda, ¿dónde estaba?
sus huesos
estaban enterrados sus huesos.

Nosotros yo est'aba/mos/ en la felicidad felices feliz
tú, ahora, ya.

Mamá lo sabe,
mamá está muriéndose en el hospital,
tú ustedes ellas muriéndose en el hipocresía.

nos parieron para tener alguien que llorara
cuando llegaran los hospitales

tengo hambre
¿dame tus huesos?
¿madre, dame tus huesos?
madre tus huesos

ellos están quebrando tus huesos







Rojo