Agarra

La sangre del meñique
dista cosénicamente
(inversa)
al beat que te carcome las entrañas.

Ese par de pupilas ciegas por la negrura de mis miodesopsias
ese par de senos acubiertos
sin manta térmica en los neumáticos
(nada de gasolina).

Empecé en mi mente y acabé en tu carne
con la sonrisa en la puerta y
sin rimas
en el verso blanco de un pestañeo ifigenio.

¿Extrañas las rimas, vos decís?

Te voy a escribir la mierda que solía escribir cuando empecé.

Quitame el fácil verbo conjugado que empiezo con el subjuntivo y en el imperativo tropiezo dándome el ablativo superlativo un beso terso que carcome mis fonemas introversos en pleno desplome lleno de edemas y universos que militan en el seno disperso de lo que jamás fue ni será controverso- tangencial entre lo que das y lo que va-, ni entre lo que viene o se aparecerá como perverso en la piel húmeda de interfémures que recorro y con los que converso travieso con blancos vineajes y rojos oleajes y toda esta puta mierda sin mensaje porque la vida viene y va entre pasajes -caros murajes que parecen finos trajes de hierba escondida aunque te fajes- y acerba la cabizmordida entre los linos y epa, pasaje de nuevo pero cuando te bajes, del pony de la mula de lo que ya no furula y de lo que trepa en la mesa desnuda y lo que interviene entre cepas y pesas, entre uvas y camellos con dudas, en la rima y el beat, en la barra y el ritmo, en el ir y venir que ya tanto digo, en la parra que abrevian los finos, los que llaman punky punky a la mierda que escribo, en el rhyme and poetry que ya no concibo, porque se ha vuelto tan mierda lo bueno, que lo bueno termina carcomiendo a lo que escribo, y tiento a la cuerda lerda con mi mano izquierda, y me rompo el femoral con la mancuerna y mierda, todo concuerda, todo encaja en este mundo de mierda, en este mundo en el que cualquier cosa es buena mientras te haga feliz o sonreir, porque así de gafos somos, buscando donde comer y donde dormir, en las noches de necesidad, cuando ventea la incapacidad, cuando florea tu caducidad, lo poco que vales y lo poco que das, lo poco que lubricas tu propia lubricidad, lo que entra y no sale y los locos pasajes que rezas antes de irte a acostar, viendo al cielo que en realidad es techo, pensando que la araña que cuelga al acecho te está escuchando y no se está pajeando con tu pecho, con tus divinos pechos; pobre mierda inocente que después de coger pide perdón, como si el pecado te alimentara tal pescado -sofrito qué ricura un dorado de puerto cabello, de puerto rico, extraño esos momentos tan bellos tan ricos-, hoy momento soñado- antaño tan normalizado. ¿Cara o sello? No me frunzas el ceño. Antaño la vida y antaño las letras, hoy vivimos de verdades falsas y mentiras incompletas, entre lo que ya sabes, entre lo que viene y lo que va, dentro de lo que cabe. Dentro de lo que sale, hasta que acabe. Ya sabes, montaje. Bienmesabe. El jarabe. Depende, ¿de qué depende? De según como se mire todo depende. ¿Vuelan en invierno las aves? Quién sabe. Qué va a saber este tropical enano marico, todo enano, todo marico, con su jodido y lindo trajecito. Creyendo que enseña porque dicta, porque repite, porque enuncia, porque convida lo que alguien alguna vez le regaló. Algunos dirán que Dios. Alguno dirá que fui yo. Pero yo no soy el que se fue, no fui yo el que huyó.